¿A dónde va esa nada intranquila

que dejo flotando en el aire?

Me sigue y se arrastra y atrapa mis pasos;
y busca y demanda y necesita
descongelar un encuentro,
la dirección de un disparo,
el comienzo de un derrumbe,
o de un beso.

¿Cuál es la forma sutil
de esa nada inconclusa
y definitiva, a dónde va
durante el día?

Preguntó ella;
y su cansancio
y su desengaño
y su tristeza.

Yo sonreía,
un libro sabe esperar.

Aunque nade inconcluso,
aunque flote sutil de expectativa. 

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